Nous sommes en 1949, au début d'une nuit de septembre, moment idéal pour qu'un poète raté se manifeste. Un extrait de Une journée, une rue, centpersonnages.
Quand je sais que j'achève un roman, je prépare tout de suite le suivant. Le Fouinard, août 2018 à janvier 2019, est basé sur des extrapolations relatives à des faits vécus au cours de l'année scolaire 1973-74 de mon adolescence. Je crois que c'est un texte amusant, mais actuellement plein de maladresses. Je n'ai pas terminé de transférer l'ensemble dans son fichier informatique, mais quand ce sera fait, il y aura l'étape de la première relecture, suivie d'une seconde immédiatement. J'en reparlerai.